Lectura Fragmentos

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  1. #271
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    "Todo rezumaba engaño y simulaba tener sentido, felicidad y belleza, cuando no era más que podredumbre encubierta. El mundo tenía un gusto amargo. Una tortura era la vida"

    Hesse - Siddhartha

  2. #272
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    Cuando salgas en el viaje, hacia Itaca
    desea que el camino sea largo,
    pleno de aventuras, pleno de conocimientos.
    A los Lestrigones y a los Cíclopes,
    al irritado Poseidón no temas,
    tales cosas en tu ruta nunca hallarás,
    si elevado se mantiene tu pensamiento, si una selecta
    emoción tu espíritu y tu cuerpo embarga.
    A los Lestrigones y a los Cíclopes,
    y al feroz Poseidón no encontrarás,
    si dentro de tu alma no los llevas,
    si tu alma no los yergue delante de ti.
    Desea que el camino sea largo.
    Que sean muchas las mañanas estivales
    en que con cuánta dicha, con cuánta alegría
    entres a puertos nunca vistos:
    detente en mercados fenicios,
    y adquiere las bellas mercancías,
    ámbares y ébanos, marfiles y corales,
    y perfumes voluptuosos de toda clase,
    cuanto más abundantes puedas perfumes voluptuosos;
    anda a muchas ciudades Egipcias
    a aprender y aprender de los sabios.

    Siempre en tu pensamiento ten a Itaca.
    Llegar hasta allí es tu destino.
    Pero no apures tu viaje en absoluto.
    Mejor que muchos años dure:
    y viejo ya ancles en la isla,
    rico con cuanto ganaste en el camino,
    sin esperar que riquezas te dé Itaca.
    Itaca te dio el bello viaje.
    Sin ella no hubieras salido al camino.
    Otras cosas no tiene ya que darte.
    Y si pobre la encuentras, Itaca no te ha engañado.
    Sabio así como llegaste a ser, cotn experiencia tanta,
    ya habrás comprendido las Itacas qué es lo que significan.



    Itaca. Kavafis.

  3. #273
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    Cuando salgas en el viaje, hacia Itaca
    desea que el camino sea largo,
    pleno de aventuras, pleno de conocimientos.
    A los Lestrigones y a los Cíclopes,
    al irritado Poseidón no temas,
    tales cosas en tu ruta nunca hallarás,
    si elevado se mantiene tu pensamiento, si una selecta
    emoción tu espíritu y tu cuerpo embarga.
    A los Lestrigones y a los Cíclopes,
    y al feroz Poseidón no encontrarás,
    si dentro de tu alma no los llevas,
    si tu alma no los yergue delante de ti.
    Desea que el camino sea largo.
    Que sean muchas las mañanas estivales
    en que con cuánta dicha, con cuánta alegría
    entres a puertos nunca vistos:
    detente en mercados fenicios,
    y adquiere las bellas mercancías,
    ámbares y ébanos, marfiles y corales,
    y perfumes voluptuosos de toda clase,
    cuanto más abundantes puedas perfumes voluptuosos;
    anda a muchas ciudades Egipcias
    a aprender y aprender de los sabios.

    Siempre en tu pensamiento ten a Itaca.
    Llegar hasta allí es tu destino.
    Pero no apures tu viaje en absoluto.
    Mejor que muchos años dure:
    y viejo ya ancles en la isla,
    rico con cuanto ganaste en el camino,
    sin esperar que riquezas te dé Itaca.
    Itaca te dio el bello viaje.
    Sin ella no hubieras salido al camino.
    Otras cosas no tiene ya que darte.
    Y si pobre la encuentras, Itaca no te ha engañado.
    Sabio así como llegaste a ser, cotn experiencia tanta,
    ya habrás comprendido las Itacas qué es lo que significan.



    Itaca. Kavafis.
    Grandísimo Kavafis, por escribir cómo lo hizo, por hacerlo sobre lo qué lo hizo en su época de oscurantismo.

  4. #274
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    Si tu veux nous nous aimerons / Si quieres nos amaremos

    Poème autographe de Stéphane Mallarmé
    (*1842 Paris, Île de France - †1898 Seine-et-Marne, ÎdF).


    Fragmentos


    Lo escribió en 1896, apareció -tal cual lo vemos en la imagen-
    publicado en "La Plume - La Revue Indépendante / La Pluma - La Revista Independiente".
    Posteriormente fue publicado póstumo, en un poemario de título "Poèsies", en 1899.

    El manuscrito original se encuentra en la Bibliothèque nationale de France.
    http://www.bnf.fr/


    Es el rondeau más famoso (o conocido) de Mallarmé.
    Su estribillo en triolet lo conocen hasta los ninos más pequenos.
    Aquí dejo la traducción al castellano (es mía):


    Si quieres nos amaremos
    con tus labios sin decirlo
    Esta rosa no la interrumpas
    que vierta un mayor silencio

    Ni siquiera canciones inician tan rápido
    el parpadeo de una sonrisa.
    Si quieres nos amaremos
    con tus labios sin decirlo

    Silencio silencio entre las rondas
    Silfo en la púrpura imperial
    Un nuevo beso estalla
    hasta la punta de los alerones (nariz)
    Si quieres, nos amaremos.



    Si tu veux nous nous aimerons
    Avec tes lèvres sans le dire
    Cette rose ne l'interromps
    Qu'à verser un silence pire

    Jamais de chants ne lancent prompts
    Le scintillement du sourire
    Si tu veux nous nous aimerons
    Avec tes lèvres sans le dire

    Muet muet entre les ronds
    Sylphe dans la pourpre d'empire
    Un baiser flambant se déchire
    Jusqu'aux pointes des ailerons
    Si tu veux, nous nous aimerons.


    Recitado por Yvon Jean, un hombre muy raro pero con un canal muy interesante.







    Non tienen que ver con el poema anterior, pero lo escuchaba mientras escribía esto (anoche) y me apetece compartirlo aquí.
    Son tres poemas de Mallarmé, con musique compuesta por Claude Debussy en 1913 a la memoria al poeta y en homenaje a su esposa.
    El audio es relativamente reciente, están cantados los poemas por la Soprano Margaret Price, al piano James Lockhart (1981).
    Precioso.
    http://catalogue.bnf.fr/ark:/12148/cb13911408f





  5. #275
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    Al fin nos hallaremos. Las temblorosas manos
    apretarán, suaves, la dicha conseguida,
    por un sendero solo, muy lejos de los vanos
    cuidados que ahora inquietan la fe de nuestra vida.

    Las ramas de los sauces mojados y amarillos
    nos rozarán las frentes. En la arena perlada,
    verbenas llenas de agua, de cálices sencillos,
    ornarán la indolente paz de nuestra pisada.

    Mi brazo rodeará tu mimosa cintura,
    tú dejarás caer en mi hombro tu cabeza,
    ¡y el ideal vendrá entre la tarde pura,
    a envolver nuestro amor en su eterna belleza!


    Nostalgia, Juan Ramón Jiménez.

  6. #276
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    Un día y otro día y otro día.
    No verte.

    Poderte ver, saber que andas tan cerca,
    que es probable el milagro de la suerte.
    No verte.

    Y el corazón y el cálculo y la brújula,
    fracasando los tres. No hay quien te acierte.
    No verte.

    Miércoles, jueves, viernes, no encontrarte,
    no respirar, no ser, no merecerte.
    No verte.

    Desesperadamente amar, amarte
    y volver a nacer para quererte.
    No verte.

    Sí, nacer cada día. Todo es nuevo.
    Nueva eres tú, mi vida, tú, mi muerte.
    No verte.

    Andar a tientas (y era mediodía)
    con temor infinito de romperte.
    No verte.

    Oír tu voz, oler tu aroma, sueños,
    ay, espejismos que el desierto invierte.
    No verte.

    Pensar que tú me huyes, me deseas,
    querrías encontrarte en mí, perderte.
    No verte.

    Dos barcos en la mar, ciegas las velas.
    ¿Se besarán mañana sus estelas?


    No verte. Gerardo Diego.

  7. #277
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    Este mensaje es un reconocimiento al más grande descubrimiento literario que llevo conmigo: Don Celso Emilio Ferreiro, y a la persona que me ensenó a quererlo y a disfrutarlo; a vivirlo y a adentrarme en una cultura -para mí- desconocida.

    Este poème no es uno más. Su autor lo escogió para incluirlo en la segunda edición de su poemario Longa Noite de Pedra, en 1975, de Edicións Castrelos, colección Pombal, considerada como definitva por la propia revisión de su autor. La obra poética es de 1962.


    En 1990 Edicións Xerais puso en venta su primera edición de LNdP, basada en la revisión d'autor de 1975.

    Es una edición repleta de apuntes y notas explicativas sobre el contexto histórico y literario de la obra, además de sobre el autor; también contiene notas a pie de los poemas con anecdotas y consideraciones sobre su escritura.

    El director de la colección es Xosé Ramón Pena (nacido en Betanzos en 1956) y la edición la realizó Gonzalo Navaza (nacido en Lalín en 1957), escritores, profesores ambos en la Universidad de Vigo (si non estoy equivocada), nombres propios en las Letras de una tierra con una amplia, amplísima difusión cultural e histórica.
    (para mí, es conmovedor que unos amantes de su tierra manteniendo vivo el legado de otro paisano, amante de su tierra a la vez)

    Al día de hoy el libro editado por la Xerais va por su 10ª edición, de fecha 2014.
    Yo tengo esa edición, adquirida en febrero de este ano.

    Copio textual, y me parece destacable a comentar que non se corresponde la acentuación en mi libro al poema escrito en algunas webs de las que acabo de mirar.


    Spiritual.

    Cicáis mañá
    cando a miña mirada
    non abrolle na luz
    como cativa mapoula de auga,
    veña a soedade.

    Pero hoxe canto en libertá
    e mentras canto
    non estou isolado,
    que o corazón vai comigo
    e con il falo.

    Beberei a paisaxe
    nun amencer de lirios.
    As campanas do mar
    nos ventos fuxidíos.

    Cada intre un paxaro,
    cada pulso un latexo.
    Unha espada de chuvia
    cortando a frol do vento.

    Nin as olladas torvas,
    nin os beizos esquivos,
    nin as voces nemigas
    nin os homes cativos.

    Viviréi coma o lume
    alcendido na noite.
    Teréi cumios de estrelas,
    cantarei para os homes.

    Estou comigo mesmo.
    O corazón é quen manda,
    i eu obedezo.


    CEF, en Caracas, xaneiro 1967.




    Don Celso y yo.

  8. #278
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    He empezado a leer Rey Lear de Chekspir, @Lear's buffoon

    El siervo del Rey, KENT, pregunta por la falta de caballeros en el séquito del rey tras salir airado de la casa de su hija en dirección a la de la otra.

    KENT
    ¿Cómo es que el rey viene con tan pocos?

    BUFÓN
    Si te hubieran metido en el cepo por hacer esa pregunta, lo tendrías bien merecido.

    KENT
    ¿Por qué, bufón?

    BUFÓN
    Te mandaremos a la escuela de la hormiga para que aprendas que en invierno no se trabaja. Salvo los
    ciegos, los que siguen su nariz se guían por los ojos, y no hay una sola nariz entre veinte que no huela al
    que apesta, Suelta la gran rueda que corre cuesta abajo, no sea que te mates por seguirla; pero, si va
    cuesta arriba, deja que tire de ti. Cuando un listo te dé mejor consejo, devúelveme el mío. Como lo da
    un bobo, que lo sigan los bribones.

    Quien trabaja por la paga
    y sirve por conveniencia,
    en cuanto llueve se larga
    y te deja en la tormenta.
    Queda el bobo, marcha el listo,
    y ahora me quedo yo.
    Bobo el bribón que se ha ido,
    que el bobo no es un bribón.

    KENT
    ¿Dónde aprendiste eso, bobo?

    BUFÓN
    En el cepo no, bobo.

  9. #279
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    Lo diría una indígena y tendría razón.
    “Ustedes tienen la vida organizada en cajas.
    Nacen y les depositan en una cajita,
    su casa es una caja, y las habitaciones
    son cajas más pequeñas.
    Suben a la casa en una caja,
    bajan a la calle en una caja.
    Viajan en una caja.
    Duermen y hacen el amor sobre una caja.
    A través de una caja ven el mundo.
    Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
    Los Bancos y las Cajas hacen caja.
    Y cuando mueren les introducen también en una caja.”
    Todo está hecho para que encajemos.
    Nos encajan la vida.
    Algunos no encajamos, y nos desencajamos.

    Ángel Guinda.

  10. #280
    ForoParalelo: Miembro Avatar de CYJ
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    Encontré trabajo en un restaurante propiedad de un ex etarra, un idiota integral, como todos ellos. [...] Un día que me estaba soltando el rollo sobre la milenaria opresión al pueblo vasco, se me inflaron los cojones y le dije que eran una pandilla de cazurros y que Franco debería haberlos exterminado a todos. Me echó, claro. (El millonario comunista, Ramón de España)

  11. #281
    ForoParalelo: Miembro Avatar de alexo
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    El mensaje está oculto porque el usuario está en tu lista de ignorados.
    Este mensaje es un reconocimiento al más grande descubrimiento literario que llevo conmigo: Don Celso Emilio Ferreiro, y a la persona que me ensenó a quererlo y a disfrutarlo; a vivirlo y a adentrarme en una cultura -para mí- desconocida.

    Este poème no es uno más. Su autor lo escogió para incluirlo en la segunda edición de su poemario Longa Noite de Pedra, en 1975, de Edicións Castrelos, colección Pombal, considerada como definitva por la propia revisión de su autor. La obra poética es de 1962.


    En 1990 Edicións Xerais puso en venta su primera edición de LNdP, basada en la revisión d'autor de 1975.

    Es una edición repleta de apuntes y notas explicativas sobre el contexto histórico y literario de la obra, además de sobre el autor; también contiene notas a pie de los poemas con anecdotas y consideraciones sobre su escritura.

    El director de la colección es Xosé Ramón Pena (nacido en Betanzos en 1956) y la edición la realizó Gonzalo Navaza (nacido en Lalín en 1957), escritores, profesores ambos en la Universidad de Vigo (si non estoy equivocada), nombres propios en las Letras de una tierra con una amplia, amplísima difusión cultural e histórica.
    (para mí, es conmovedor que unos amantes de su tierra manteniendo vivo el legado de otro paisano, amante de su tierra a la vez)

    Al día de hoy el libro editado por la Xerais va por su 10ª edición, de fecha 2014.
    Yo tengo esa edición, adquirida en febrero de este ano.

    Copio textual, y me parece destacable a comentar que non se corresponde la acentuación en mi libro al poema escrito en algunas webs de las que acabo de mirar.


    Spiritual.

    Cicáis mañá
    cando a miña mirada
    non abrolle na luz
    como cativa mapoula de auga,
    veña a soedade.

    Pero hoxe canto en libertá
    e mentras canto
    non estou isolado,
    que o corazón vai comigo
    e con il falo.

    Beberei a paisaxe
    nun amencer de lirios.
    As campanas do mar
    nos ventos fuxidíos.

    Cada intre un paxaro,
    cada pulso un latexo.
    Unha espada de chuvia
    cortando a frol do vento.

    Nin as olladas torvas,
    nin os beizos esquivos,
    nin as voces nemigas
    nin os homes cativos.

    Viviréi coma o lume
    alcendido na noite.
    Teréi cumios de estrelas,
    cantarei para os homes.

    Estou comigo mesmo.
    O corazón é quen manda,
    i eu obedezo.


    CEF, en Caracas, xaneiro 1967.




    Don Celso y yo.

    Dos pequeñas correcciones:
    "beizos" significa "labios"
    "cativo" se usa más con el significado de "pequeño", "infeliz" o "Carente de cualidades físicas, intelectuales o morales dignas de aprecio. Un hombre, un profesor cativo."

  12. #282
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    Podrá nublarse el sol eternamente;
    podrá secarse en un instante el mar;
    podrá romperse el eje de la tierra
    como un débil cristal.

    ¡Todo sucederá!Podrá la muerte
    cubrirme con su fúnebre crespón;
    pero jamás en mi podrá apagarse
    la llama de tu amor.

    Amor eterno. Gustavo Adolfo Bécquer.

  13. #283
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    Il peut obscurcir le soleil pour toujours;
    Il peut sécher immédiatement la mer entièrement;
    Il peut briser l’axe de la terre
    Comme un cristal fragile.

    Tout cela peut arriver! Il peut me donner la mort
    Couvrez-moi alors d’une crêpe funèbre ;
    Mais il ne pourra jamais arrêter
    La flamme de ton amour.


    Amour Éternel - Gustavo Adolfo Becquer (*1836 Sevilla - †1870 Madrid).


    Y confluyeron los planetas...
    El ano que nacía Becquer un virtuoso pianista suizo, compositor exclusivo para piano, componía su Op.16 en Paris.


    Sigismund Thalberg - Nocturno.


  14. #284
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    Bonsoir. No es un fragmento lo que traigo, es un libro de reciente adquisición, pero quiero dejarlo en este hilo.
    Es un libro de viejo, comprado en un mercadillo hace pocas semanas, en una población de La Rioja.

    El libro es pequeno, de tamano 10,5cm x 15 cm, tiene 110 páginas asimétricas (mal recortadas de unas a otras)
    Las hojas son de papel áspero, similar a cartón fino, color marrón claro.
    Su conservación no es mala del todo. Su lomo está un poco desgastado y el hilo que une algunas páginas, desatado. Lo voy a llevar a encuadernar bien.

    Es la primera edición, 425 ejemplares + 100 ejemplares de tirada especial = 525 en total.

    Los 100 ejemplares son de tirada especial. De ellos 70 son numerados para suscriptores de lujo de la Editorial y 30 para suscriptores de honor, dedicados cada uno de ellos a su propietario: en la contraportada, en letras de imprenta, y dedicatoria personalizada manuscrita por la propia autora.

    El que encontré yo en ese mercadillo es el número XXVI del de los suscriptores de honor. Perteneció a un tal Bernardo Pérez Rivero.
    2€ me costó. Impresionante, la verdad.

    Unas fotografías para ilustrar, mejor.



    "Dominio del llanto", de Concha Zardoya González (*1914 Valparaíso, Chile - †2004 Madrid, Espana).

    Portada.
    Fragmentos


    Suscriptores de honor.
    Fragmentos


    Justificación de la tirada.
    Fragmentos


    Dedicatoria Manuscrita.
    Fragmentos


    Poesía, con tachadura en su título, supongo que error de imprenta, "Solo el aire, Senor".
    Fragmentos


    Poesía: "Miedo".
    Fragmentos


    Lomo desgastado, en su parte inferior
    Fragmentos


    Penúltima página con fecha de imprimación: 31 de octubre de 1947, Gráficas Ugina, en Madrid.
    Fragmentos


    "mi" libro. : )
    Fragmentos




    El motivo de todo lo anterior es lo que siempre digo, me provoca grande tristeza y a la vez no dejo de sorprenderme de lo que es capaz de hacer la gente, de todo lo que supuso para la persona que fue propietaria de un libro y del poco (poquíisimo) respeto y valor (non monetario, me refiero) que dan los herederos a lo recibido.

    A saber cuál fue la historia de este pequeno volumen, de cómo terminó en un mercadillo y de quiénes fueron los ¿deshumanizados? herederos de Bernardo Pérez Rivero, pero yo -sin duda- antes de deshacerme así de una biblioteca heredada, la dono a cualquier biblioteca pública, o la regalo íntegra a quien sepa apreciar el valor de un texto de autor.


    En fin, una vez más, c'est la vie...

  15. #285
    The last of my kind Avatar de Quemao
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    @Enûma Elish , ¿has investigado los nombres de los 30 miembros de honor de la editorial? La mayoría son artistas de diferente índole aunque predominan los escritores como Vicente Aleixandre o Joaquín de Entrambasaguas. Ese libro es todo un descubrimiento y un pequeño tesoro

  16. #286
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    @Quemao, reconocí a Aleixandre a primera ojeada, y sospeché lo que tú comentas, que esos suscriptores de honor serían personalidades de la época, pero non me puse aún a ello, y de primera vista non conozco mucho más... estoy muy deficiente en la literatura castellana.
    Tengo pendiente brujulear por cada uno de esos nombres, es algo para hacerlo con mucha calma, y tomando apuntes de los descubrimientos para adjuntar un mini-dosier junto al libro. En cuanto tenga tiempo me pongo a ello, prefiero aguantarme las ganas, esperar, y non hacerlo apurada y mal.

    Muchas gracias por tu comentario. : )

  17. #287
    Más que un dios. Avatar de Rediós
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    Bonsoir. No es un fragmento lo que traigo, es un libro de reciente adquisición, pero quiero dejarlo en este hilo.
    Es un libro de viejo, comprado en un mercadillo hace pocas semanas, en una población de La Rioja.

    El libro es pequeno, de tamano 10,5cm x 15 cm, tiene 110 páginas asimétricas (mal recortadas de unas a otras)
    Las hojas son de papel áspero, similar a cartón fino, color marrón claro.
    Su conservación no es mala del todo. Su lomo está un poco desgastado y el hilo que une algunas páginas, desatado. Lo voy a llevar a encuadernar bien.

    Es la primera edición, 425 ejemplares + 100 ejemplares de tirada especial = 525 en total.

    Los 100 ejemplares son de tirada especial. De ellos 70 son numerados para suscriptores de lujo de la Editorial y 30 para suscriptores de honor, dedicados cada uno de ellos a su propietario: en la contraportada, en letras de imprenta, y dedicatoria personalizada manuscrita por la propia autora.

    El que encontré yo en ese mercadillo es el número XXVI del de los suscriptores de honor. Perteneció a un tal Bernardo Pérez Rivero.
    2€ me costó. Impresionante, la verdad.

    Unas fotografías para ilustrar, mejor.



    "Dominio del llanto", de Concha Zardoya González (*1914 Valparaíso, Chile - †2004 Madrid, Espana).

    Portada.
    Fragmentos


    Suscriptores de honor.
    Fragmentos


    Justificación de la tirada.
    Fragmentos


    Dedicatoria Manuscrita.
    Fragmentos


    Poesía, con tachadura en su título, supongo que error de imprenta, "Solo el aire, Senor".
    Fragmentos


    Poesía: "Miedo".
    Fragmentos


    Lomo desgastado, en su parte inferior
    Fragmentos


    Penúltima página con fecha de imprimación: 31 de octubre de 1947, Gráficas Ugina, en Madrid.
    Fragmentos


    "mi" libro. : )
    Fragmentos




    El motivo de todo lo anterior es lo que siempre digo, me provoca grande tristeza y a la vez no dejo de sorprenderme de lo que es capaz de hacer la gente, de todo lo que supuso para la persona que fue propietaria de un libro y del poco (poquíisimo) respeto y valor (non monetario, me refiero) que dan los herederos a lo recibido.

    A saber cuál fue la historia de este pequeno volumen, de cómo terminó en un mercadillo y de quiénes fueron los ¿deshumanizados? herederos de Bernardo Pérez Rivero, pero yo -sin duda- antes de deshacerme así de una biblioteca heredada, la dono a cualquier biblioteca pública, o la regalo íntegra a quien sepa apreciar el valor de un texto de autor.


    En fin, una vez más, c'est la vie...
    Qué hallazgo tan especial, enhorabuena, tengo yo algunos tomos, adquiridos en segundo uso, y qué placer, el pasar sus hojas ajadas, el indiscutible aroma del tiempo en ellas, el discurrir de las páginas desgajadas, sin duda, sea cual sea la historia que narre, es un sin par deleite, el poder contemplar un libro con un pasado y periplo vital propio.

  18. #288
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    Qué hallazgo tan especial, enhorabuena, tengo yo algunos tomos, adquiridos en segundo uso, y qué placer, el pasar sus hojas ajadas, el indiscutible aroma del tiempo en ellas, el discurrir de las páginas desgajadas, sin duda, sea cual sea la historia que narre, es un sin par deleite, el poder contemplar un libro con un pasado y periplo vital propio.
    Merci, @Redios. : )
    Totalmente coincido contigo, 100%. Se mezcla todo, non sólo el placer de tener un libro en nuestras manos, también pensar en su origen, la historia de su anterior propietario y cómo terminó llegando a nuestro poder.

    Los libros que tengo de segunda mano, los tengo en una estantería aparte de los que fueron comprados por mí, y de los que tienen alguna anotación personal, siempre que puedo por las referencias en él encontradas, hago una pequena compilación de datos que adjunto en una carpeta al lado del libro.

    También soy maniática, si regalo un libro, regalo el mío, mi volumen, y luego me compro el mismo, salvo excepciones muy concretas de libros que non tengo y sé que a la persona querida va a gustar, entonces lo compro exprofeso para regalo.

  19. #289
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    Totalmente coincido contigo, 100%. Se mezcla todo, non sólo el placer de tener un libro en nuestras manos, también pensar en su origen, la historia de su anterior propietario y cómo terminó llegando a nuestro poder.

    Los libros que tengo de segunda mano, los tengo en una estantería aparte de los que fueron comprados por mí, y de los que tienen alguna anotación personal, siempre que puedo por las referencias en él encontradas, hago una pequena compilación de datos que adjunto en una carpeta al lado del libro.

    También soy maniática, si regalo un libro, regalo el mío, mi volumen, y luego me compro el mismo, salvo excepciones muy concretas de libros que non tengo y sé que a la persona querida va a gustar, entonces lo compro exprofeso para regalo.
    Eres la exquisitez en estado puro.

  20. #290
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    (rescato esto de mi hilo de musique, que quedó allí a medias, perdido y sin solución, este es mejor sitio)



    "Uvas y Agua" de © Manuel Domínguez Velázquez de Castro.

    Fragmentos

    ¿A qué escritor relacionamos con algo tan frugal como un racimo de uvas y un vaso de agua?.

    Como pista diré que era franchute, parisino más concretamente,
    que su nombre propio estaba formado por cinco nombres, aunque lo conocemos tan sólo por el último,
    y que cuando estaba febril se levantaba con antojo de esa fruta y agua.

    ¿De quién hablamos?








  21. #291
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    Un poema cantado:


  22. #292
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    Nacer

    Verdad que nos dejas beber solo un instante
    para aplastarnos contra tu pecho invertido
    y sumergir en las delicias de la muerte
    algo que por veloz no pudo ser vivido.

    Santo

    Los golpes que me dieron, para hacerme crecer.
    Las tumbas que sellaron, para darme la luz.
    Las vastas negaciones, para crear el Sí.
    La sangre que bebieron, para calmar mi sed.

    Amor

    Deja que tu sombra pase
    una y mil veces sobre mi cuerpo extendido.
    Permite que escarbe los espejos
    para comer las migas de tu visión desvanecida.

    Desprendimiento

    La poesía equilibra el vacío de mi panza
    y a la indiferencia de Dios el alma se acostumbra.
    Dime: ¿qué tanto cambia ser aurora o ser penumbra?
    A mí y a la mosca sólo nos importa la danza.

  23. #293
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    Don Francisco de Quevedo:
    Amor constante, más allá de la muerte.


    Cerrar podrá mis ojos la postrera
    Sombra que me llevare el blanco día,
    Y podrá desatar esta alma mía
    Hora, a su afán ansioso lisonjera;

    Mas no de esotra parte en la ribera
    Dejará la memoria, en donde ardía:
    Nadar sabe mi llama el agua fría,
    Y perder el respeto a ley severa.

    Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
    Venas, que humor a tanto fuego han dado,
    Médulas, que han gloriosamente ardido,

    Su cuerpo dejará, no su cuidado;
    Serán ceniza, mas tendrá sentido;
    Polvo serán, mas polvo enamorado.



    Une poussière je serai, plus une poussière amoureuse.

    ____________





  24. #294
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    Louise Eugénie Alexandrine Marie David (*1868 Val-de-Marne, Île de France - *1969 Alpes-de-Haute-Provence, Provence-Alpes-Côte d'Azur)
    Periodista, escritora, cantante de ópera, exploradora, orientalista, espiritualista, un poco mística.
    Más conocida por su sobrenombre Alexandra David-Néel.

    Dejo uno de sus cuentos.

    La persecución del maestro

    Entonces el discípulo atravesó el país en busca del maestro predestinado. Sabía su nombre: Tilopa; sabía que era imprescindible. Lo perseguía de ciudad en ciudad, siempre con atraso.

    Una noche, famélico, llama a la puerta de una casa y pide comida. Sale un borracho y con voz estrepitosa le ofrece vino. El discípulo rehúsa, indignado. La casa entera desaparece; el discípulo queda solo en mitad del campo; la voz del borracho le grita: Yo era Tilopa.

    Otra vez un aldeano le pide ayuda para cuerear un caballo muerto; asqueado, el discípulo se aleja sin contestar; una burlona voz le grita: Yo era Tilopa.

    En un desfiladero un hombre arrastra del pelo a una mujer. El discípulo ataca al forajido y logra que suelte a su víctima. Bruscamente se encuentra solo y la voz le repite: Yo era Tilopa.

    Llega, una tarde, a un cementerio; ve a un hombre agazapado junto a una hoguera de ennegrecidos restos humanos; comprende, se prosterna, toma los pies del maestro y los pone sobre su cabeza. Esta vez Tilopa no desaparece.

  25. #295
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  26. #296
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    ¡Lo huele! ¡Lo huele! Estaba ahí cuando lo maté.

    «Y las dos mujeres enloquecidas se echaron a gritar con el perro.

    «A mi pesar, un gran escalofrío me corrió entre los hombros. El ver al animal en aquel
    lugar, a aquella hora, en medio de aquella gente enloquecida, resultaba espantoso.

    «Entonces, durante una hora, el perro aulló sin moverse; aulló como preso de angustia
    en un sueño; y el miedo, el espantoso miedo entró en mí; ¿el miedo a qué? ¿Lo sabré
    yo? Era el miedo, y punto.

    El miedo - Guy De Maupassant.

  27. #297
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    No suelo compartir nada en este hilo. Me limito al papel de voyeur, o rompo el silencio para preguntar o para responder. Hoy, comparto el prólogo de un libro que me ha alegrado encontrar olvidado en una librería, para hacerle un huequillo a Tovar (de lo mejor que dio España al siglo XX, y un gran desconocido):

    La invitación que me han hecho los amigos de «Ambito, Ediciones» me brinda la oportunidad de recoger algunos escritos que tienen relación con mi ciudad y tierra natales.
    Casi todos los capítulos de este libro aparecieron en periódicos, cada uno pendiente como comentario de la actualidad de publicaciones, según el lector podrá ver por las fechas de ellas. A veces quedan como fragmentos sueltos, pero ocurre que algunos, al juntarlos, forman un estudio o semblanza de escritores de nuestro país.
    Rasgo del castellano y leonés es que emigra de su tierra sin demasiada pena. Viajes y peregrinaciones no me han privado de la felicidad que nos es dada a los mortales, y además me han enseñado mucho sobre las gentes y el mundo.
    Nuestro destino viajero me ha hecho sentirme en casa en las lejanas soledades del Chaco salteño, en los confines de Argentina y Paraguay, donde el habla castellana de un indio un poco mayor que yo me recordaba, con sus dichos y refranes, la de mi padre. O me sorprendía con la presencia en Osaka (Japón) de un vallisoletano, José Alvarez-Taladriz, que en sus largos años de permanencia como profesor en aquel país ha investigado en los archivos las intrigas que llevaron al martirio por crucifixión al franciscano guipuzcoano San Martín de la Ascensión, defensor del patronato de Felipe II, rey de Castilla, sobre las misiones, mientras los jesuitas ocultaban, interesadamente, que el antiguo patronato portugués recaía precisamente en el mismo monarca, entonces también rey de Portugal.
    Es natural, pues, que vuelva los ojos con cariño a los recuerdos y demuestre admiración y orgullo por escritores oriundos de mi tierra.


    Madrid, febrero de 1983.


    Tres años más tarde, Antonio Tovar había muerto.

  28. #298
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    En una fiesta.

    -¿Nos conocemos, verdad?
    –Yo diría que no. ¿Dónde crees que nos conocimos?
    –En tu casa. ¿No te acuerdas?
    –No, no lo recuerdo (...) ¿Estás seguro?
    –Por supuesto. Es más, ahora mismo estoy allí.
    –¿Qué quieres decir? ¿Dónde estás ahora?
    –En tu casa.
    –...Eso es una gilipollez.
    Le alcanza su móvil. "Llámame. Marca tu número". Se pone al teléfono. Escucha: "Te dije que estoy aquí".

    -¿Cómo lo has hecho?
    -Pregúntamelo.
    -¿Cómo has entrado en mi casa?
    -Tú me has invitado. No acostumbro a ir donde no me invitan.
    -...¿quién eres?
    Asiente, su risa y la risa en el auricular se vuelve carcajada. "Devuélveme el teléfono".
    -Ha sido un placer hablar contigo.

  29. #299
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    Uno, cada semana, qué cojones.

    Por todos mostraba el mismo afecto, y si a algunos distinguía más con él era a los más desgraciados y a los que aparecían como más díscolos. Y como hubiera en el pueblo un pobre idiota de nacimiento, Blasillo el bobo, a este es a quien más acariciaba y hasta llegó a enseñarle cosas que parecía milagro que las hubiese podido aprender. Y es que el pequeño rescoldo de inteligencia que aún quedaba en el bobo se le encendía en imitar, como un pobre mono, a su Don Manuel. Su maravilla era la voz, una voz divina, que hacía llorar. Cuando al oficiar en misa mayor o solemne entonaba el prefacio, estremecíase la iglesia y todos los que le oían sentíanse conmovidos en sus entrañas. Su canto, saliendo del templo, iba a quedarse dormido sobre el lago y al pie de la montaña. Y cuando en el sermón de Viernes Santo clamaba aquello de: «¡Dios mío, Dios mío!, ¿por qué me has abandonado?», pasaba por el pueblo todo un temblor hondo como por sobre las aguas del lago en días de cierzo de hostigo. Y era como si oyesen a Nuestro Señor Jesucristo mismo, como si la voz brotara de aquel viejo crucifijo a cuyos pies tantas generaciones de madres habían depositado sus congojas. Como que una vez, al oírlo su madre, la de Don Manuel, no pudo contenerse, y desde el suelo del templo, en que se sentaba, gritó: «¡Hijo mío!». Y fue un chaparrón de lágrimas entre todos. Creeríase que el grito maternal había brotado de la boca entreabierta de aquella Dolorosa -el corazón traspasado por siete espadas- que había en una de las capillas del templo. Luego Blasillo el tonto iba repitiendo en tono patético por las callejas, y como en eco, el «¡Dios mío, Dios mío!, ¿por qué me has abandonado?», y de tal manera que al oírselo se les saltaban a todos las lágrimas, con gran regocijo del bobo por su triunfo imitativo.

  30. #300
    *G H E TT O * S H I N Y* Avatar de Diggernick
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    Uno, cada semana, qué cojones.

    Por todos mostraba el mismo afecto, y si a algunos distinguía más con él era a los más desgraciados y a los que aparecían como más díscolos. Y como hubiera en el pueblo un pobre idiota de nacimiento, Blasillo el bobo, a este es a quien más acariciaba y hasta llegó a enseñarle cosas que parecía milagro que las hubiese podido aprender. Y es que el pequeño rescoldo de inteligencia que aún quedaba en el bobo se le encendía en imitar, como un pobre mono, a su Don Manuel. Su maravilla era la voz, una voz divina, que hacía llorar. Cuando al oficiar en misa mayor o solemne entonaba el prefacio, estremecíase la iglesia y todos los que le oían sentíanse conmovidos en sus entrañas. Su canto, saliendo del templo, iba a quedarse dormido sobre el lago y al pie de la montaña. Y cuando en el sermón de Viernes Santo clamaba aquello de: «¡Dios mío, Dios mío!, ¿por qué me has abandonado?», pasaba por el pueblo todo un temblor hondo como por sobre las aguas del lago en días de cierzo de hostigo. Y era como si oyesen a Nuestro Señor Jesucristo mismo, como si la voz brotara de aquel viejo crucifijo a cuyos pies tantas generaciones de madres habían depositado sus congojas. Como que una vez, al oírlo su madre, la de Don Manuel, no pudo contenerse, y desde el suelo del templo, en que se sentaba, gritó: «¡Hijo mío!». Y fue un chaparrón de lágrimas entre todos. Creeríase que el grito maternal había brotado de la boca entreabierta de aquella Dolorosa -el corazón traspasado por siete espadas- que había en una de las capillas del templo. Luego Blasillo el tonto iba repitiendo en tono patético por las callejas, y como en eco, el «¡Dios mío, Dios mío!, ¿por qué me has abandonado?», y de tal manera que al oírselo se les saltaban a todos las lágrimas, con gran regocijo del bobo por su triunfo imitativo.
    Pero pon de dónde es, atolondrao.

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